Non c’è niente di meglio in questi giorni di guardare il ciliegio che dallo scuro dei rami ha lasciato i suoi nodi gemmosi aprirsi in quel labile colore di fiore tenero, accanto il pruno regala un’altra fioritura chiara e delicata.

 

Si danno appuntamento i bombi, ronzano di battiti d’ali frenetici a sostenere il peso, li vedo ubriachi oscillare tra un fiore e l’altro, sorprende che siano così in gamba a sopportare il loro lavoro di impollinatori.

Sotto il gatto osserva il movimento, mentre mi vede miagola di un verso rauco e lento e gonfio si incammina per prati: disdegna pure di mangiare.

 

Il prato si è macchiato di bianco, di giallo e azzurro, il verde s’innalza anche se aspetta l’acqua per inorgoglirsi.

In cucina devo sigillare estemporaneamente ogni pietanza, arrivano processioni di formiche che non hanno trovato ancora la libertà del giardino e che si infilano svelte nelle fessure del gas e del lavello: battaglie giornaliere di resistenza.

 

Ma è fuori che il tepore del sole e il canto degli uccelli svegliano alla primavera.